Replicas

El catorce de octubre, un temblor —el primero en años, en una ciudad que se jacta de que aquí la tierra no se mueve— detiene un elevador entre el segundo y el tercer piso del viejo edificio Constitución, en el centro de Durango.
Adentro quedan siete desconocidos: un cirujano de manos firmes y conciencia comprada. Una enfermera con un secreto que la persigue desde hace seis semanas. Un vendedor de seguros que silba para no oír lo que hizo en su propia cocina. Un contador con una memoria USB y un boleto a Panamá. Un matrimonio que llevaba años sin mirarse de frente. Y un muchacho que esa misma mañana estuvo a punto de no bajar de una azotea.
Las puertas no abren. Los teléfonos no tienen señal. Y de la rejilla del intercomunicador, una voz que no debería poder hablar empieza a decir, una por una, las verdades que cada uno guardaba con más cuidado que su propia vida.
Porque debajo del edificio, mucho antes del hotel, mucho antes del elevador, hubo un pozo. Y lo que vive ahí abajo aprendió hace un siglo que la culpa humana es el único alimento que nunca se acaba.
Esa mañana va a comer siete veces.
A menos que alguno de los siete encuentre la única cosa que un siglo de hambre nunca ha podido tragar.
Réplicas es una novela de horror psicológico que pregunta qué dice de verdad un ser humano cuando ya no tiene a dónde huir, y si el amor —torpe, tardío, manchado— puede pesar más que todo lo que escondemos de nosotros mismos.