El abogado de nadie

La noche en que Nicolás Vega decidió que ya no le importaba morir, llovía sobre Iztapalapa con esa furia sorda que solo tienen las tormentas de octubre en la Ciudad de México.
Tenía treinta años, mención honorífica de la UNAM, una tesis sobre paraísos fiscales que su director calificó como digna de publicarse — y exactamente tres mil pesos en el bolsillo. Los despachos de Reforma no lo quisieron: era demasiado directo, demasiado silencioso, demasiado poco de lo que el mundo corporativo llama "perfil". Su madrastra lo echó de la única casa que conocía con un documento legal impecable. Su padre había muerto entre sus herramientas.
Lo que vino después no fue una caída. Fue un camino: las bancas de la central de autobuses, los albergues del centro histórico, el desierto, el río, el norte.
Y al otro lado, casi sin quererlo, la oportunidad de usar todo lo que sabía — los fraudes financieros, los paraísos fiscales, las grietas que los sistemas dejan para quien sabe dónde mirar — en favor de los que nunca tuvieron a nadie que los defendiera.
El abogado de nadie es una novela sobre la inteligencia que el mundo no sabe para qué sirve, sobre la dignidad que sobrevive cuando todo lo demás se pierde, y sobre la diferencia entre llegar a donde uno planeó y llegar a donde importa.